La table brillait. Pas d’un éclat tapageur. Non. D’un éclat travaillé et organisé. La nappe en lin ivoire tombait exactement à la bonne distance du sol. Les verres captaient la lumière chaude des suspensions et la renvoyaient en éclats liquides sur les assiettes en grès. Les pivoines ouvertes au centre de la table exhalaient une odeur douce, presque beurrée, qui se mêlait au parfum du gratin encore tiède. Tout était à sa place. Elle aussi. Romy venait d’avoir cinquante-deux ans. Elle portait une robe bleu nuit choisie pour flatter sa taille, camoufler le ventre qu’elle promettait de raffermir en septembre, et surtout pour ne pas faire d’ombre à la pièce.…